Я Вас больше не люблю.
Ничего не случилось, — жизнь случилась.
Я не думаю о Вас ни утром, просыпаясь, ни ночью, засыпая, ни на улице, ни под музыку, — никогда.
Если бы Вы полюбили другую женщину, я бы улыбнулась и задумалась о Вас и о ней.
Я вышла из игры.
Все, что я чувствую к Вам, — легкое волнение от голоса.
Ваше лицо мне по-прежнему нравится.
Почему я Вас больше не люблю?
Тринадцать лет подряд я мысленно в душе своей таскала Вас за собой по всем дорогам, залам, церквам, вагонам.
Благодаря Вам я выживала умирая.
Мысли о Вас всегда вытаскивали меня с того света,или с его краю.
Ваше существование во мне держало меня на плаву, заставляя помнить кто я такая.
Я не расставалась с Вами ни на секунду, считала часы, ждала звонка, лежала, как мертвая, если звонка не было.
Всё, как все.
И все-таки не всё, как все.
Вы первый перестали любить меня.
Если бы этого не случилось, я бы до сих пор Вас любила, ибо я люблю всегда до самой последней возможности.
Сначала Вы приходили в шесть вечера, потом в восемь, в девять, потом в четыре утра и в шесть, потом Вы не выпускали меня из своих объятий, говоря о том, что нужна и просили не уходить, обнимали, потом совсем перестали.
Вы первый забыли, кто я.
с текста Марины Цветаевой с новыми мыслями.