Глаза иногда так устанут смотреть вокруг,
что мир превращается в мутную акварель:
корёжится лист, и мазками ложится звук,
и холодно, холодно... Можешь меня согреть? –
оранжевой тишью, тягучей, густой, как мёд,
на тысячи, тысячи мыслей и дней вперёд,
когда, замерев на минуту, умру на час,
когда между летом и летом не греет чай,
когда, расшатавшись, обрушится этот мир,
в котором все живы и веришь ещё в друзей,
когда я останусь один на один с людьми,
которым не скажешь: я слабая, пожалей...