И каждый вздох моей молодости
Гулко отдается в подъезде
Эхом кашля, прикрытого плетью рук.
И инициалы чьего-то имени
Рассыпаются
О дверной стук.
И существование сжалось
До стен комнаты, пахнет Эмаль,
От окна зимой дует,
Дыханье которой ловко
Перековывает
Сердце в сталь.
И птицы уже не стучаться
В те самые окна,
Пытаясь рассказать о судьбе,
Мы сами творители, сами и судьи,
Другим и себе.
Батареи гудят от разрЫвного ветра,
Внося отголоски тепла,
"Холодрыга", как говорят люди,
Настигла нас в конце октября.
И в 5 часов, безымянный мальчик
Кому-то расскажет:
"Чей-то дом вон в той двухэтажке,
Он как скворечник для птиц, не иначе".
И я согласно кивну.
"Это-ряд наблюдений" -
Гаркнул Великий когда-то,*
Как жаль, что слова не мои,
Юность пахнет чем-то еще
Неоконченным
И предчувствием скорой зимы.
*Имеется ввиду строчка из стихотворения Бродского:
"...это - ряд наблюдений. В углу - тепло, Взгляд оставляет на вещи след..."