* * *
О, вы, преклонные года,
Себя я чувствую счастливым.
Любви, разлук в душе сполна,
Кому-то это и не снилось.
Я обожал и был любим,
Дороги только разлучали,
Судьба такая – пилигрим,
Мы с сердцем оба не скучали.
Костёр, палатка, письма – вече,
На сон грядущий лунный блюз,
И посылал ответы с ветром:
Я скоро, милая, вернусь.
А то, что про́жил я без крова,
Скитальцу это ни к чему,
В моём сознанье аксиома:
Бродягой был и им помру.
2016