За окошком с утра ветер ветки качает,
и слетает к ногам позолоченный дождь.
Я же крылья ращу у себя за плечами,
чтоб к тебе прилететь, если вдруг позовёшь...
Выходной. Отдохнуть бы, да что-то не спится...
Чуть скулящей душой сочиняю стихи.
Букву к букве вяжу, словно вечность, на спицах,
не сложившихся мечт пополняя архив.
Мне подруги твердят: - надо угомониться,
потому что для женского счастья важней
не какой-то журавль, а в ладони синица...
Только сердце стучит:-"это всё не по мне".
Где ты? Весел сейчас или скован печалью?
Может, также задумчиво смотришь в окно?
Если б знал ты, родной, как по небу скучают
вновь отросшие крылья у меня за спиной...