Что не мил ему белый свет
И не трогает свежесть лета –
Обозначится, нет и нет,
У какого-нибудь поэта.
Как резвы они до острот,
Всё, что можно, под них рифмуя!
У таких соловей поёт,
Почему-то всегда тоскуя.
Да, бывает, что не везёт,
Мир, бывает, с овчинку тесен –
Соловей тогда не поёт,
И ему совсем не до песен.
Сообщу, как большим друзьям,
(Мыть противно чужие кости):
Быть пристрастными к соловьям,
Дорогие поэты, бросьте!
И когда в городах живут,
И когда в краю захолустном –
О весёлом они поют,
Соловьи не поют о грустном!