От бога своего я получу ненастье,
Потушит он в груди любви моей огонь,
Тогда лишь оценю утраченное счастье,
Его догнать не сможет даже быстрый конь.
И как огонь хорош - в потере ощущаешь,
А в мельтешенье дней его не виден прок.
Глухой, возможно, так, не пользуясь ушами,
В другом всех превзойдя, не чувствует порок:
Движенья губ людей ему всего дороже,
Слова читая в них, он обретает слух...
Любовь теряя вдруг, и жить чтоб было проще,
На грядке я теперь выращиваю лук.