За хребтами гор,
далеко-далёко
потупила взор
худенькая Йоко
и постели бязь
предпочла иному:
всё молчит, склонясь
к косяку дверному.
Так уж день-деньской –
ничему не рада,
от дали морской
не отводит взгляда…
Там, за сотни вёрст,
средь мирского тлена
щерится как пёс
молчаливый Леннон.
Выпьет три по сто
утром еле-еле
и лежит пластом
в лоскутах постели.
Вдруг подскочит, плащ
второпях набросит,
и потом хоть плачь –
где беднягу носит…
Чтобы не истлеть
как листы акаций,
лучше бы им впредь
так не расставаться.
©Илья Чехов