Я открываю том чужих стихов
В нём про берёзки, дождь, шелест озимых.
А в сборнике другом - всё про любовь,
Про чувства, боль, про ревность, про любимых.
А я пишу как-будто обо всём.
Нет почерка, нет постоянных линий.
Как мысль придёт - ловлю её. Потом
Не ускользнул бы тот «троллейбус синий».
Болезнь внезапная ко мне пришла,
И организм не может противляться.
Болезнь, как я хотел бы - не прошла,
Помучаюсь, зачем сопротивляться?
И на бумаге маленький сюжет
Из прошлой незамысловатой жизни
Я чередую с вымыслом, портрет -
С пейзажем, шарж - с наброском линий.
Не изучая классиков стихов -
И новых. Избегая подражательств,
В стране стихов, как в множестве миров,
Иду дорогой проб без обязательств.
То остановка, то опять сюжет -
Волна, и строки льются с завершеньем.
Своим вопросам - сам даю ответ,
Стихи - всей жизни стали отраженьем.
17.08.2016г.