как хорошо, что нет таких грибов... чтоб их сожрав, любовью отравиться... вот было б сотрясение дубов... отведай их пушной зверек иль птица... а так - кружит осенняя листва... в своем осеннем танце имитаций... и радуется срамоте куста... за коим смысла нет любви скрываться... но ищут так упорно грибники... их, скрывшихся давно от Красной книги... и бьют ключами в небо родники... и воздух пьян туманами интриги...
* * *
смотрю на серость пятен этих дней, как смотрит ясень в отраженье ночи в луже... как много мути накопилось в ней на дне... как мало там того. кто нужен... и все же он там теплится едва... и не понять, зачем, откуда силы... он будет там, покуда вся вода... не испарится ввысь, расставшись с илом... и будет дождь, а может, даже снег... и будет вновь его рожденье звездным... счастливый ясень - верит в вечный свет... жить с этой верой никогда не поздно...