накрылся город медным тазом
угас малиновый закат
и горло схватывает спазмом
как-будто в чём-то виноват
я перед улицей продрогшей
бессилен я её согреть
звенят в моем кармане гроши
шуршит в её аллее медь
а это я - листву пиная
бреду сквозь мрак на свет витрин
ну здравствуй, улица родная
давай с тобой развеем сплин
передо мной врата аптеки
распахнуты, впуская в мир
где на последние копейки
душе погибшей эликсир
вручает ангел безучастный
кривя в улыбке лживой рот
я в кулаке сжимаю счастье -
"Боярышник" . Запретный плод
мной выкушан в одну минуту
(в тени слепого фонаря)
вот так Сократ хлебал цикуту
философически умря
а я воскресший, исцелённый
теплом живительным согрет
иду домой от клёна к клёну
ах, если бы я был поэт
живописал бы это чудо
чернильной изгородью строк
но я писать о том не буду
о том поведал миру Блок
ну, может, не о том ... неважно !
но от Серебряного века
до нашего спасёт от жажды
ночь, улица, фонарь, аптека