***
Ну что? И все? А где же "как дела?"
А как же ремесло или искусство?
И руки все в дыму и поперек стола,
И голос сорванный про искренние чувства..
Нам много лет уже так мало лет
Так редки наши встречи очень часто,
Спалило солнцем пленочный портрет,
И счастье наше сделалось несчастным.
А как же то, что - "мы с тобой потом.."
И как же просто то, что - "мы с тобой"?
Такой теперь чужой любимый дом,
Такой любимый дом теперь чужой.
Я столько раз уже с тобой прощалась,
А тут впервые напряженно Тишина..
И я молчу. Потеря - это жалость,
Что нет ни - "мы", ни "наше" и ни "нам"
Гитару бы сейчас и ночь до лета!
И звезд побольше чтоб не сосчитать!
Но тихо. Нас здесь не было и нету
Прощаться не с кем. Некого прощать..