Прости за колкость фраз и за гордыню,
за снежный ком придуманных обид,
за то, что гвоздик ревности отныне
в меня по шляпку ярости забит.
Но ныне, присно и во веке оном
кому нужна столетняя война?
Порода слов растет над терриконом,
и суть конфликта больше не видна.