И... Пустота…
Зачем с ней говорить
на языках движений чувств последних?
Нетрезв, недвижим, скомкан и небрит
ноябрь - угрюмый осени наследник.
Сон убегает, пробует места,
картаво бормоча про туре-пуре…
И низко небо. Только не достать.
А снег лежит дымами не прокурен.
Не то что ты - хоть выноси святых.
Туда... на снег... на тех покровах белых
лежать, как символ чёрных запятых,
что портит вид с высот обледенелых.
Пойти и прыгнуть на пути с моста.
Не думать ни о чём. Не помнить. Баста.
И больше не считать для сна до ста...
...и не считать себя за…
В том ли счастье?
Какой наив, посредственность и муть!
Хотя б дуэль.., а лучше подвиг.
Подвиг -
...не застрелиться.
И уснуть… Уснуть!
Один... два... три…
барашек, ёжик,..
столбик…