Покуда взрывается цвет Лугандона,
Покуда рыдает весь тамошний скот,
Жива еще вера в людские законы
И в то, что подонки оплатят свой счет.
Едва ли не траур в кацапских столицах,
Грустят сотни тысяч тупых свинорыл
Там, где пуповина Кобзона пылится,
И там, где Рогозин окоп не дорыл,
И там, где они порожняк не гоняли
(И долго, надеюсь, не смогут гонять),
И там, где арену «Донбасс» не взорвали,
Хотя, может быть, не мешало б взорвать.
Пока дипломаты решают как лучше,
Мы, помня, что горе всегда от ума,
Давно просекли: Лугандон – это куча
Дерьма. Как ни жалко, людского дерьма.
Похоже, что все же полезней каратель,
Чем якобы гуманитарный конвой,
В краях тех, где каждый четвертый – предатель,
А если без шуток – то каждый второй.
Там наша земля, и мы будем ей рады.
Но твари, что так осквернили ее,
Когда мы придем, пусть не знают пощады,
Ответив по полной за скотство свое.