Прости нас, Отчизна, жестоких, немых и слепых,
За то, что мы мечемся сворой бессильной по клетке.
И прутья грызём, и бросаемся зло на своих,
И так ненавидим поющую птицу на ветке.
А птицу за то, что свободой ей дышится впрок,
А братьев за то, что над костью грызутся по-пёсьи,
А клетку за то, что она нам отмерила срок
В проклятой неволе считать свои долгие вёсны.
Прости нас, Держава, мы руки ломаем в бреду –
Такая страна развалилась грошовой игрушкой...
Идём наугад в нищету, в пустоту, в темноту,
Размытой дорогой под траурный реквием пушек.
Какие ж мы люди, когда в нас отрава и яд?
Когда мы готовы – своих же – зубами – за глотку.
Вперёд не прорваться, и пятимся тихо назад
К могильным крестам, и к оградам литым, и к решёткам.
Н.Кулакова