Некоторые думают, что искусство - это,
Мощный высокоразвитый интеллект,
Но, по-моему, это безумства поэтов,
Нежданный побочный эффект.
Чтоб мысль была нова и веска,
Стих, даже забитый крестами доск,
Был ярче самого яркого блеска,
Язык эластичней, чем воск.
Вы, собирающие почести и лавры,
Бездарные, с умными лицами гниды,
Вы вымрете, как динозавры,
Исчезнувшие, быть может, от СПИДа.
Мои стихи, не сатиры гротеск,
Не выхоленной бытом логики лоск,
Это разбитый в дребезги треск,
Когда душа бьётся о мозг.
1994 г.