Устала разгребать память.
Как дворник,
заплатанный всеми ветрами,
метлой собирать бесконечное
прошлое
в горсточки радости
и печали.
Grave!
Grave!
На лопатках не перья - мрамор.
Мне не в небо,
мне б со дна подняться,
дождаться
прилива,
вынырнуть в утро
и выдохнуть соль морскую.
Шучу ли?
Долбит маятник виски в дыры:
Старая!
Старая!
Уже не выплыть
ни чайкой, ни рыбой,
ни сетью рыбачьей...
ни смехом девчачьим.
Знаю,
всё знаю.
Но мне бы взметнуться,
оттолкнуться
плавниками
(или что там осталось),
вылететь на поверхность...
Слышишь?
Малость,
совсем малость
хочется просто жизни.