Проспект. Иду я в ритме трэка.
Рюкзак. Наушники. Очки.
Шаги и мои мысли ветер
Порывами смешал в следы.
Тропа запутана немного,
Картограф из меня плохой.
Но я иду по карте ровно,
И не начну чертить другой.
Проспект и суета. Как странно,
Что я в гармонии с собой.
Ведь жизнь, как ветер, потрепала,
И треплет, треплет до сих пор.
О, как легко, когда мы можем
Переписать грехи свои:
На жизнь, других людей. И все же
Картограф ты. Как не черти.