Распустила берёза пряжу,
Черным вымазала стволы. –
«Ах, поэзия!» - ты мне скажешь.
Ничего не смыслите вы!
И зачем вам? Какое дело?
Лучше снова начну рисовать.
Рисовать я всегда умела,
Не умела про осень писать.
Про туманы её и дали,
Нежно-грустный, тревожный вид.
Вновь у Камы прибой скандалит,
Ветер западный к нам сердит.
Заметёт нам листвой дороги,
И шаги не услышу твои.
Ты забудь вдохновения слоги,
Не суди больше строки мои.