Машу рукой друзьям-товарищам.
Листва клубится под ногами.
Смерть раскидает нас по кладбищам,
Но соберёт за облаками.
Кому-то двадцать восемь выпало,
Кому отмерено до ста лет.
Нас, как породу, время выбрало,
А золотник всё не достанет.
Мы – стая вольная, крылатая –
В дыму над вечным пепелищем
Летим, - и даже в землю падая,
Глазами лучик солнца ищем –
Тот золотой, с окна чердачного
Скользнувший зайчиком в ладони
Двора осеннего, невзрачного
На полувздохе, полутоне.
Зима его засыплет крошевом,
А слиток превратится в слепок.
Дай Бог не пожалеть о прожитом
И улыбнуться напоследок
Золотнику упрямой озими,
Что ввысь вытягивает всходы
Навстречу солнцу поздней осени
Из нашей выбранной породы.
Октябрь 2016
На фото - гитара ручной работы моего друга, дальневосточного поющего поэта Сергея Денисенко (1962-2016).