Пора, когда и дикий виноград
является в расцветке чуда...
и птицы в небе словно наугад,
но четко держат курс навстречу югу...
уже скатилась к заморозкам ночь,
и только день кокетлив как старуха...
то хочет солнца, то вдруг гонит прочь...
и пьет дождинки для поправки слуха...
и горький мед калины на заре...
как привкус опоздавшего рассвета...
быть может, дело не совсем в поре...
а просто жалко нам себя и лето...
* * *
Тучи спешно утепляют небо...
и поля говеют - к холодам...
ветер ищет быль и прячет небыль...
и полевки тянутся к скирдам...
Все по всем приметам совпадает...
повторится и произойдет...
только печка спорит с холодами...
жарко спорит... каждому - своё...
* * *
Еще вчера так было далеко...
все то, что стало явственным сегодня...
и если люди гибнут за бекон...
скажите им, что нынче так не модно...
я знаю, люди этого понять...
не смогут и откажутся поверить...
так много ими в жертву - за коня...
что этого аршином не измерить...
никто не согласится отказать...
такому своему родному чреву...
и тянется беконная стезя...
под вечность рюмки водки для сугреву...
а после с наслаждением поют...
и даже те, что голоса не имут...
выходит, люди гибнут за уют...
так хорошо... душевно люди гибнут...