Поэт не умирает, нет,
Поэт живёт в своих стихах,
Поэт живёт в людских сердцах.
И нужен людям его свет,
Коль он, действительно, поэт.
Его стихи волнуют кровь,
Тревожат душу, будят мысль,
Как будто в нас перелились
Его сомнения и любовь,
Его раздумья и труды,
Его заботы и печаль.
И вспоминаем невзначай
Свои деянья, их плоды.
Поэт-геолог, наш собрат,
Бродяга, труженик, герой.
Он с нами шёл одной тропой,
И нам родней он во стократ,
Как нашего полка солдат.
Он наша гордость, наша честь,
Он совесть наша, наша боль,
Ведь на земле, как прежде есть
Нужда и зло, и произвол,
Бессилье, глупость и обман,
Всё то, чего он не хотел,
Что порицал и отвергал,
Всё, от чего он так страдал,
И нам в стихах передавал.
Незримо вёл нас за собой,
Дорогой трудной, но прямой.
,