Чипсы листьев пожухлых на сером асфальте желтеют,
белый иней застыл в чёрных ранах раскрывшихся швов.
Эта осень нас жрёт, и мы молимся, благоговея
пред эстетикой Смерти у опустошённых гробов.
Я одерну полу и ступлю осторожно на камень,
на могильной плите не останется грязных следов.
В моём склепе лишь выход, нет окон, и дерево ставен,
я зажгу в чужом доме среди темноты образов.