В верхнем мире луга зарастают роскошной травой,
Бродят души коров, получившие вечный покой.
И течет с их сосцов молоко,
Разливается млечной рекой.
Ранним утром проснется в небесной тиши Божья Мать.
Жалко ей молоко каждый день безвозвратно терять.
Соберет всё в подойник опять
И поставит на сыр закисать.
Каждый месяц шар твердого сыра готовит она,
И на небе сияет, желтеет большая луна.
Кормит сырная эта луна
Души всех: от мышей до слона.