чем больше проходит дней —
тем дальше я от тебя.
это ли не то,
о чем говорил бог?
девяносто седьмой,
запыхавшиеся ребята
бегут
от времени, нажавшего на курок.
человек несчастен не потому,
что трамвай приходит не вовремя,
барахлят термометры,
дешевеют деньги.
не оттого,
что неправильного выбирает президента.
не потому он несчастен,
что не жалеет его никто,
что не нашел он любви,
или не был к ней готов,
не оттого, что оставил кого-то,
или кому-то лгал,
не оттого,
что живет в прогнившей системе,
сердце переплавляющей в вокзал.
а несчастен он оттого,
что анна расплела косы,
что теперь он совершенно,
непоправимо взрослый,
что предал себя,
а значит — стал манекеном в тире,
мишенью
для всего, что было когда-то
нелепым чудовищем,
нарисованным карандашами.
если слышишь — не опустошай меня.
ты не смеешь,
ты помнишь ведь,
как мы, не умея ни жить ни петь,
бежали тогда,
бежали тогда,
бежали.