Не на скрипке сыграна печаль.
Что в миру, что пО миру – едино.
Как пылинку, я смахнул с плеча
то ли беса, то ли серафима.
За 4 месяца на –бря
отпущу я бороду лопатой
и покину тополиный Брянск
не вприпрыжку даже – нет, ламбадой.
Но далече унесу навряд
и цветок за пазухой, и камень.
Облака со мной не говорят,
о земле звенит нейронов кабель.
Всё быстрее листьев карусель.
Мне когда-то было 29.
Я стою на взлётной полосе –
чёрной, белой ли – судить не мне ведь.
Золотое ржанье жеребят,
оборвавшись, на ветру застынет…
Одевая в чёрное себя,
вспомнишь ли, мой ангел, о жасмине?..