За окном – небо в крапинку,
за окном – белый дождичек.
Это Бог решил капельку
похудожничать.
Ну, а дамы – все в драповом,
кавалеры все в клетчатом.
Я лежу и похрапываю.
Делать нечерта.
Мне душой надо вырасти,
за доллАры не горблюсь я.
Я поэт божьей милостью.
То-то гордости!
Я отбился от общества,
и никто не придёт ко мне
ни на час, ни на полчаса
хвастать фотками.
В холодильнике вакуум,
пустота торичеллиева.
Мать пришла и заплакала:
– Дуб-ты-дерево!..
А в башке – тоже вакуум,
нос – трактирная вывеска.
Деловую бы хватку, ум –
где бы выискать?
А я курю и поплёвываю,
лежу и попёрдываю
под мелодию клёвую,
трёхаккордовую.
А гитара трёхструнная,
деревянная жужелица,
всё никак со мной, странная,
не подружится.