Вместо листьев падают ветки,
на деревья страшно смотреть:
то ли швабры торчат, то ли веники.
Это временно, это не смерть.
Индевея, покроются корочкой –
я к утру не узнаю в лицо
ни ольху, ни тополь нисколечко
и поставлю в сарай колесо.
Царь-лопатой 120 Х 70
тротуару царапая плешь,
старый дворник на небо рассердится
и придумает новый падеж.
Золотого руна клок бы шерсти мне…
Все печали смиренно снесу,
до ларька за углом путешествие
совершив по яйца в снегу.
С высоты коричневой комнаты
злобу дней рядя и судя,
с нищетой на «Вы», с ветерком на «ты»
(в голове), не пойду по ледЯм.
И не нужен зелёный фломастер
подзаборному алкашу.
Про своё дурацкое счастье
жёлтым пО снегу напишу.