Поплакать бы!
Да слезы, как смола,
Застывшая на чешуе сосновой,
Похожа на янтарь она слегка
Своею непрозрачной желтизною.
Слеза сосны.
Её не виден путь
Внутри ствола к разлапистой вершине.
Но путь идёт!
Ему не отдохнуть,
Он с каждым годом вырастает чинно.
От этих слёз,
Которые внутри,
Которые доходят, словно соки,
Весь хвойный лес, темнеющий вдали, –
Его стволы и строги, и высоки.