Безумный мир в своём тупом безумстве беснуется,
Оружием бряцая.
Готовится ль к чему-то? Иль страдает?
Пытает тело, душу раздирает.
Спросите у детей, в глаза вглядитесь,
Что оставляете Вы Им - своим потомкам.
Быть может, свежесть утренней росы?
Или ручья о камни - голос звонкий?
Вы - упиваетесь техническим прогрессом.
В стремленьи поглощать достигли совершенства!
В опустошённом храме - празднуете мессу,
На лицах начертав иллюзию блаженства.
________________
У всякого нахрапа есть пределы
И Матушка Земля - вам не помойка!
"Прощай оружие!" - писал когда-то гений.
И остаётся только верить... Только...