Тучи низкие, тёмные стелются,
Растекаясь по небу свинцом.
А в душе бесновалась метелица -
Не пришла весть о милом, с гонцом.
Он живёт в землях дальних, ухоженных,
Где душе русской тягостно быть.
"Ты забудь о нём - странном прохожем -
Вопрошал ветер - Надо ль тужить?"
"Что ж ты, милая, так убиваешься
Аль на свете нет дум поважней?
Он не любит тебя. Зря так маешься," -
Старый ворон хрипел всё больней.
Небо хмурилось, нагоняя мрак,
Разразившись колким дождём.
Свыкнись с мыслью о том, что любовь - пустяк,
И не думай больше о нём.
"Ох ты горюшко, горе лютое!
Нам ведь, людям, сердце дано!
В голове больной мысли смутные:
Пропадать! Мне теперь всё равно!" -
И пошла она, черноокая,
На утёс, что над речкой навис.
На прощанье взглянув в даль далёкую,
С высоты камнем бросилась вниз.
На кого ж ты, девИца, оставила
Свою бедную, старую мать?
Тосковать её тяжко заставила.
Как ей тело твоё отпевать?
Лёд растаял и, зимушка сгинула.
Сколько дивного создал Творец!
Понапрасну ты мир наш покинула...
Весть из дальней страны вёз гонец.
18 октября 2016