В погожий день стихи писать негоже –
приятней лечь на жухлую листву
и, отпустив наскучившие вожжи,
смотреть без задней мысли в синеву.
Есть мало дел банальнее на свете,
чем пиво дуть, на локоть опершись,
и рифмовать муру о бабьем лете
с намёком на сгорающую жизнь.
Нет, я не Байрон, я другой мечтатель,
красивости сметающий с пути.
Но боже мой, как смерть всегда некстати,
как пахнет гнилью золото в горсти…