Всё бы бросить и к матери чертовой
Укатить, хоть на север, в снега.
Где зима, до отрыжки расчетливо,
По полгода к живому строга.
Молью битую шубу и валенки
Откопать. И в сугробах застрять.
И себя ощутить снова маленькой,
Лишь ругнуться по-взрослому: мать.
А весной, как в глубоком отрочестве,
Гладить ёршик проросшей травы.
И забыть, что зовёшься по отчеству
И к тебе с уваженьем на Вы...