Я не люблю семейных фотографий
И собственные тоже не люблю.
Они напоминают мёртвый кафель,
В котором жизнь приравнена к нулю.
И прожитое, словно неживое,
Надгробьями уложено в альбом.
На снимках я на веки успокоен
И меж страниц альбома погребён.
Правдивый на мгновенье фотослепок
Стареет в быстротечности минут.
Я изменился, а в альбомном склепе
Меня юнцом и правнуки найдут.
Я – жив и счастлив! Где фотограф, где же?!
Спеши меня таким запечатлеть!
Но звук затвора снова, безутешно,
Как выстрел, обратит живое в смерть.