Заканчиваю представление книги ефремовских авторов "Речи Красивой Мечи".
5
Андрей ОРЛОВСКИЙ
Минувшего давно уже не жаль,
В грядущем ничего не надо,
Лишь настоящего влечёт к себе отрада,
Да неизбежная безвременная даль.
Но утром, бросив взгляд в окно,
Сияния небес заметив перемену,
Подумаешь, что прятаться за стену
Застывших чувств и жалко и смешно
Ирина ТАТАРНИКОВА
Морозный день.
Январь хрустит снежком.
И небо белое, стеклянно-ледяное.
По январю пройтись пешком,
Увидеть солнце золотое.
Средь облаков угрюмых даль
Колышется неясным светом,
Лежит свободно, словно шаль,
Снег белый и поет сонеты.
Искрится весь в потоке дня,
В лучинах окон на закате.
Поёт зима — печаль моя —
О диком яблоневом саде.
Поёт весенним ручейком
Снег бурый —
чуть пригреет солнце.
Весна весёлым мотыльком
Нечаянно влетит в оконце.
Виктор ТЕРЕХОВ
Седовласая волчица в поле мчится кувырком.
Подбираясь к дому ближе, окна лижет языком.
То стучит по стенам лапой,
то царапать станет дом,
То от голода и стужи снег закружит за окном.
И от этой круговерти будет ветер штормовой,
А в трубе на нашей крыше громкий
слышен зверя вой.
И от этой от напасти наша Настя всё не спит.
Ждём, когда в своей кроватке
детка сладко засопит.
Николай ТИТОВ
Лёвушка Пушкин
Острослов, танцор, задира,
Выпивоха, дуэлянт...
Муза всё за ним ходила,
Стерегла его талант.
Всё маячила поодаль.
Что там в стол он задвигал?
Эпиграмму, стансы, оду ль,
Эпистолу, мадригал?
Морщил лоб от размышлений
Друг-поручик иль корнет:
«Ну, положим, Сашка гений,
Почему же Лёвка нет?
Мот такой же и повеса.
Удалая голова.
И по виду и по весу
Дар у них — два рукава.
Два ствола, два эполета,
Два тупея... чёрт возьми!
Разберись-ка в них, в поэтах.
Миль пардон ля шер ами».
Эх, рубаки вы лихие!
Не доходит до башки,
Что у старшего — стихия!
Что у младшего — стишки.
Сочинял он их попутно,
Искромётно и легко.
Он писал стихи, как будто
Выпивал бокал «Клико».
Были в них и мысль, и чувства,
И гармония, и слог.
Мог и весело, и грустно.
И никак — он тоже мог.
Звуки вещих струн стихали,
Лезло в душу то да сё.
Не дышать, не жить стихами
Мог он.
В этом-то и всё.
Владимир Шевяков
Осенний день шумит прохладой,
Многозвучаньем золотым.
И в поле лёг густой преградой,
Туманом вязким, словно дым.
Колышет лист лиловый клёна,
Играет косами берёз.
Камыш тревожит у затона...
Всё в музыке осенних грёз.
И в согласованном звучанье
С глубокой синевой небес
В задумчивом своём молчанье
Вздыхает тихо сонный лес.
Журчит прохладными струями,
Одета в серебро река,
И смотрит грустными глазами,
И провожает облака.
http://www.stihi.ru/2016/10/08/2466
http://www.stihi.ru/2016/10/07/6522
http://www.stihi.ru/2016/10/09/838
http://www.stihi.ru/2016/10/16/6153