****
Околица, я сын твоих длиннот,
твоих июльских пыльных многоточий,
шмелиных будней, комариных нот,
дождей, дающих жизнь воде проточной.
Я тот, кто знает больше, чем слова,
но меньше, чем неназванное словом,
Я брат ночей, где сорная трава,
полёт совы, туманные покровы...
Где даль манит, и где петляет след,
а свет зари обнимет утром поле,
сжимая страстно, отпуская с болью,
целуя перекрёстка медный крест...
Где лисьи норы длинны и темны,
храня сырой уют тепла живого.
И стелется роса, и долги сны,
и где-то далеко собачья свора...
Устанешь обретать и выбирать –
шаги, слова, несбыточность и полдни...
И там, где проходил сегодня я –
кивнёт ковыль, как будто что-то вспомнит...