Мне вчера приснился сон,
будто снова я влюблен,
и стихи опять пишу,
на свидание спешу.
А там ждет меня она,
и красива и стройна,
как глаза её искрятся,
словно в них живут бесята.
А улыбка, взгляд, походка
для художника находка,
словно песня льется голос,
и рекой струится волос.
Мы гуляем с ней по парку,
нам не холодно, не жарко,
низко кланяются ветки,
а мы кушаем конфетки.
И дарю я ей букеты,
а вокруг бушует лето,
и такое все оно,
как в лирическом кино.
И нам в лете так уютно,
просыпаюсь снова утро,
за окошком плачет осень,
а мне скоро сорок восемь.
Вот такая она явь,
где опять по небу вплавь,
тучи хмурые ползут,
и года мои крадут.
Их все меньше у меня,
день за днем, и ото дня,
но я все их проживу,
не оставлю никому.