Спят скелеты и спят скелетессы,
Тихий сумрак надгробья укрыл...
А ведь были средь них поэтессы,
Те, кого я когда-то любил.
Но любовь поэтесс эфемерна,
Мимолётна, как запах цветов.
Не срослось, не случилось... наверно
Не нашлось вдохновенья и слов.
И теперь их заблудшие души,
Облачённые в мрамор могил,
Спят на кладбище... мёртвые клуши,
Те, кого я когда-то любил.
А когда злобный месяц багряный
Заиграет с осенней листвой
Из могил скелетессы восстанут
И закружатся в танце со мной.