Воробьи улетели, проказники,
Замолчал онемевший мой сад.
Златошвейка к последнему празднику
Расшивает последний наряд.
Бледный профиль над тонкими пяльцами,
Шорох нити под утро в тиши,
Эта осень холодными пальцами
Зацепила за струны души.
Растревожена внутренней дрожью,
Разметав одеяла и сны,
Как-то остро, как будто без кожи,
Ощущаю дыханье зимы...
Сотни лет будут листья кружиться,
Хороводом венчая года,
Только этот, в зелёных прожилках,
Не вернётся уже никогда!
Сорок пятую осень встречаю,
Задевает ничтожный пустяк -
Сорок пятая очень другая,
В сорок пятую что-то не так.
Жёлтый лист засыхает в конверте
Средь подобной ему чепухи.
В сорок пятую, как перед смертью,
Отпусти мне, Спаситель, грехи!