Пусть тополя ещё не верят,
что им листву ронять пора,
считать осенние потери
нас в дождь заставят вечера.
Воспоминания о лете
хранятся в зелени ольхи,
и те, кто манит в свои сети,
простят мне прежние грехи.
За синий май заплатит ясень
сегодня золотой казной,
и серость этих дней закрасит
снег первозданной белизной.
Нам не дано найти межу,
где случай всё решил, где Бог...
жаль, если я не проложу
к твоей душе тропинку строк.