Ты любила меня особым сортом любви,
На грани ненависти и страха.
Убивала воспоминания свои,
Если рушить - то с размахом.
Но осталась в глубине твоих глаз пустота.
Ты почти что веришь сама, что уже не та.
Ищешь смысл, и, не находя, придумаешь свой.
До последнего быть в согласии с собой.
Даже если не хочешь со мной через ночь идти,
Я тебя не забыл. Я скучаю. И за это - прости.