Осень. Жгите корабли
отплывающие с веток.
Каравеллой переплыть
под октябрьским серым фетром
до земли на струях ветра –
чернозёмы убелить
пеплом. Благо – не рубли,
благо – листья безответны.
Но с чего бы это клён,
жертвы осени принесший –
клон корабликом на клон –
обновить задумал между
летом и зимой одежды.
Золота – на миллион,
и – не знаю мил ли он –
но один – зелёный, свежий.
Клён, раскрой же свой намёк.
Ясно – шуба – по сезону.
Не сменил её – намок
и промёрз определённо.
Ой ли! – хватит ли силёнок?
Помнишь притчу про шесток?
Холодок с утра жесток –
отморозишь лист зелёный.
Да-с! – всему положен срок.
Постоял, покрасовался
светлым летом – ну и сбрось –
пусть листва кружатся в вальсах –
валится на гладь асфальта.
Иней вон уж серебром –
стыдно, братец. Бес в ребро?
Знаю, знаю – сам срывался.
Прав осенний клён, не прав –
отплывают каравеллы
к берегам пожухлых трав,
раз исход сезоном велен.
Но кленовая новелла
больше проз его утрат.
Лист её упал в тетрадь –
ту, что не живёт в портфелях.
04.10.2016