Багряное вино
мне голову вскружило,
Рассветом праздничным
в немую кровь влилось.
Всё нерождённое внутри
отжило,
И что таинственным казалось -
виделось насквозь.
Но с явью сон сплетаются,
как винограда лозы,
Карабкаясь и оплетая
всё кругОм.
Порой напрасно ждать
иной метаморфозы -
Что было сном,
то остаётся сном.