За синим морем,
за островами,
Да нет, не в сказке,
ты не спеши.
В широкополой
смешной панаме
Растит тростник
негр моей души.
Был юн и весел,
теперь недужен.
И солнце плечи
не греет - жжёт.
И самому-то
тростник не нужен -
Всю жизнь он кофе
несладкий пьёт.
А ночью, в снах,
приплывают льдины,
Продрогший город,
река-Москва...
Тростник - для белого
господина,
Чтоб жизнь послаще
его была.
Пускай, за негра
он не в ответе,
Что приручил - уж и сам
не рад.
Но вновь, взлетая,
свистит мачете,
Ложатся стебли,
как строчки в ряд.
Потом насыпят
из стеблей-строчек
Слова, как сахар,
белы на вид.
Две ложки в кофе.
Один глоточек.
Он вспомнит негра.
Он позвонит.
"- Привет! Ты знаешь,
дела, работа," -
Набор дежурных,
ненужных фраз.
Потом добавит:
"- Но отчего-то,
Был горьким кофе
на этот раз".