Каскад рисуя пируэтов,
Как в томном вальсе фигурист,
Неслышно, нехотя, но верно
Спускается на землю лист.
Всё лето проведя на ветке,
В жару ли, в дождь, в густой туман,
Привык посматривать он сверху
На бренной жизни балаган.
Его и майский жук не слопал,
Не тронула в июне тля,
Грозой июльской не был сорван,
Хоть многих унесло в поля.
Но осень, якобы златая,
Как ни хитри, как ни юли,
Приходит, чётко расставляя,
Все точечки над всеми "i".