Шалый ветер, вея влагой,
Освежая хмурый сад,
Укоряет нрав досадой:
«Ах, я жаром не богат…».
Улетело, тая, лето,
Унеся на юг тепло,
Липа, бедная, раздета,
Речек тёмное «стекло»…
Только дождь нетерпеливо,
Сея серой кисеёй,
Шепчет в пару говорливо:
«Ох, наплачетесь зимой!».
Да, пора, пора к покою,
Вьюги злые пометут…
Ивы треснули корою:
«Дни морозные грядут.».
________________
15 октября 2016 года
Василий Росов