Любимый мой, прости мою любовь,
что затяжными выпала дождями,
прощание - не в песне поминальной,
а в скуке повторяющихся снов.
А ты проснись и выведи ожог,
как поцелуйный след моей помады,
как ранку от испорченной петарды,
что ночью взорвалась звездой у ног.
Сегодня мне велел остывший лоб
больное вырвать из земли с корнями -
затянет свято-место сорняками
и сон-травой, не возрождалось чтоб.
Моя любовь, как гидра, расползлась
на тысячи упрёков и ошибок,
на стрелы взглядов и силки улыбок,
и надо мною потеряла власть.
Теперь важней ветров белиберда,
рождение стихов без алгоритма,
в строке последней выбиться из ритма,
поверь ты мне - такая ерунда!
15.10.2016 г.