Странно. . . больше становится дней
В каждой осени нового года,
А в колоде. . . всё столько ж мастей
И у церкви. . . всё столько ж народа.
Принимаю лишь полный покой,
А иначе. . . где быть откровенью?
Точно есть Он, мой Бог, надо мной,
Меньше места в душе под сомненья.
Много сердца в поникших ветвях,
Моего. . . молчаливые чувства.
До конца нам быть в наших цепях,
Ибо боль вся. . . на уровне - пульса.
художник Marek Langowski