Я балансирую на срезах парадоксов,
Живое тело заставляя жить.
В кривых пространствах четких боксов
Все мысли ткут судьбы тугую нить.
Я обтекаю нож, разбрызгиваясь в капли,
Пронзает арматура сквозь бетон.
А вместо сна царапают спектакли,
И пухнет в горле в раскорячку стон.
Огонь по телу шелестит ожогом,
Приятно холодит кислотный дождь.
И я великий, растворясь в убогом,
Лишь сам себе трибун парадный вождь.
Я жру судьбу, мне некуда деваться.
Давясь и кашляя, культурненько блюю.
С ней до смерти люблю... играться,
Нелепую, смешную, но свою.
А ведь местами вкус ее так тонок,
Так деликатен, прян и свеж.
И я ласкаюсь как слепой котенок,
Забыв публичностный манеж.
Но топит жизнь, я выплываю снова.
Не знаю что к чему, но не тону.
Как будто есть наполненность, основа.
Я или сливки... Или... Не пойму...